Un récit composé, quinze minutes de salvia vues des deux côtés

Les deux récits de cette page sont composés. Ils rassemblent des éléments qui reviennent dans les témoignages publiés, dans les descriptions de Drogues Info Service et dans les études citées sur ce site. Ils ne décrivent pas l'expérience d'une personne réelle : pas de nom, pas d'âge, pas de ville, et aucun avis client. Ils servent à montrer comment la chronologie des effets et le rôle de l'accompagnateur se traduisent dans une vraie pièce.

Ce qui revient dans les récits publiés

En lisant beaucoup de témoignages côte à côte, on retrouve les mêmes motifs :

le début est brutal avec un extrait fumé, lent et progressif avec une chique ;
le corps est souvent ressenti comme tiré, pressé, aplati ou intégré à un décor ;
des souvenirs d'enfance, des lieux familiers devenus étranges, parfois des « présences » ;
le temps perd sa mesure, et quelques minutes paraissent beaucoup plus longues ;
des rires sans raison apparente, ou au contraire une inquiétude forte pendant le pic ;
un retour rapide mais confus, avec des trous de mémoire après les quantités fortes.

Les études confirment plusieurs de ces points : pression sur le corps, souvenirs d'enfance, images de dessin animé et contact avec des « entités » dans les récits recueillis à Johns Hopkins (Johnson et al., 2011), dissociation et troubles de la mémoire dans MacLean et al. (2013).

Récit composé 1 : une chique de feuilles

Récit composé. Feuilles séchées mâchées, premier contact, une amie sobre présente.

Les feuilles ont trempé un moment dans un peu d'eau tiède pour s'assouplir. Roulées en boule, elles ont un goût franchement amer, et la consigne est de les garder entre la joue et les dents sans avaler, en mâchant lentement. Le plus difficile, pendant les dix premières minutes, est de ne pas déglutir. Rien d'autre ne se passe, à part une légère envie de se taire.

Vers le quart d'heure, la pièce paraît plus calme. Les yeux fermés, des motifs apparaissent sur un fond sombre, comme des pages de livre qui se tournent ou des tissus qui se plient. Les yeux ouverts, le canapé semble plus profond qu'avant. La pensée reste claire : on sait très bien qu'on est assis dans un salon et qu'on a mâché des feuilles.

Au bout d'une demi-heure, la chique est recrachée. Les effets restent présents sous forme d'une rêverie un peu lourde pendant encore vingt minutes, puis retombent. L'amie sobre n'a eu presque rien à faire, sinon couper le téléphone qui vibrait. Le bilan type de ce genre de récit : une expérience douce, étrange, très différente de ce qu'on imaginait, et le sentiment d'avoir appris comment son corps réagit avant de passer éventuellement à un extrait.

Récit composé 2 : une pipe de 10x, racontée deux fois

Récit composé. Extrait 10x, petite quantité pesée, personne allongée sur un matelas, un accompagnateur sobre.

Du côté de la personne. La flamme est longue à prendre, la fumée est chaude et âcre. Avant même d'avoir expiré, la pièce semble se replier, comme une page qu'on tourne. Il n'y a plus de matelas, plus de chambre : le corps fait partie d'une sorte de mécanisme qui tourne, et une force tire vers la droite avec insistance. Quelque chose qui ressemble à un souvenir d'école revient avec une grande netteté, puis se dissout. Il n'y a ni début ni fin. Puis, d'un coup, une voix familière dit une phrase simple, et la chambre revient par morceaux : le plafond, la couverture, la main de quelqu'un sur le bras. Le temps passé paraît impossible à estimer.

Du côté de l'accompagnateur. L'inhalation a duré une dizaine de secondes. Il a repris la pipe et le briquet aussitôt. Trente secondes plus tard, la personne a fixé le plafond, puis a ri doucement, longuement, sans raison visible. Vers la deuxième minute, elle a essayé de se tourner sur le côté et de se lever à moitié ; il a simplement posé la main sur son épaule et elle s'est rallongée. Elle a dit quelques mots qui ne formaient pas de phrase. À la sixième minute, son regard a changé : elle le regardait, lui. À la dixième, elle a demandé l'heure. Au quart d'heure, elle racontait déjà, par fragments, en s'arrêtant souvent.

Les deux versions ne racontent pas la même histoire, et c'est le motif le plus constant des récits publiés : de l'extérieur, il ne se passe presque rien pendant quelques minutes ; de l'intérieur, il se passe énormément de choses. Ce décalage est la meilleure raison de ne jamais fumer seul. La personne qui a tenté de se lever ne s'en souvenait pas.

Ce que l'on peut en retenir

La chique de feuilles est un premier contact lent, l'extrait fumé un saut brusque. Le choix est expliqué sur la page feuilles et extraits.
Le moment critique dure peu, mais il arrive vite : être allongé avant d'allumer.
L'accompagnateur a peu à faire, mais ce peu évite les chutes et les brûlures.
Après une première fois, beaucoup de récits s'arrêtent sur une seule question : est-ce que j'ai envie de recommencer.